Such dir einen Punkt sagte er dir, irgendeinen, einen hellen, ein Licht oder die Dunkelheit in den verlassenen Zimmern. Wünsch dir was, aber Träume auch ein wenig.
Er verlangte nach Gewicht in seiner Atmung. Die saure Luft der verpesten Stadt reichte nicht mehr aus. Er zündet sich die Zigarette an. Der erste tiefe Zug des blauen Tabaks, eine Neugeburt. So bauchpinselt man also den Tod. Monoxid im Monodram, Monotonie ein Monogram, nur sein Monasterium fehlte. Verflucht sei die Auswahl, verpönt sei die Festlegung. Dazwischen findet man sich kaum zurecht, kommt mit dem Druck aus beiden Richtungen nicht zurande, wie in einem schmalen Korridor fühlt er sich, das Licht gebrochen zum unerträglichen Schwarz, die Wände laufen aufeinander zu. Langsam ja, aber je hektischer man sich hindurchtapsen will, desto beflissener scheinen die Wände eins werden zu wollen und alles Nichtige zu zerquetschen.